Я кусок грязи, выпавший из ваших грязных ртов вместе с едой.
Я пятно бензина на белой майке безмозглого фермера.
Грязная падаль как обычно слетается вокруг моего бесконечно умирающего трупа.
Бесконечно оживающего трупа. То ли умного то ли глупого, хрен поймёшь.
Я слушаю Смоки Мо, за окном почти дождь. У меня карты на столе. Красивые. Чёрнобелые.
Мне нужен порошок, что бы нюхать его взахлёб по потери. Всё равно какой.
Я бы выкинул все зубы из тира на свалку, убил бы беспомощных и сгнил бы в канализационной трубе с решётками и чёрствым хлебом.
Плевал бы кровью. Снова.